nostalgie du futur

Ne plus tirer les cartes 

   ou du moins, ne plus chercher à lire l’avenir

Dans ces douceurs et ces sourires d’un Montmartre 

   un peu bossu, un peu bondé ; à en devenir 

le refuge improbable des sacrés cœurs pour qui un regard 

est une blague à huer ou une méchante mise en garde. 

On en devient fous d’amour, mais le cœur n’ose

braver les interdits d’une âme où se confondent les choses ;

car l’existence grandiose que fut cet autre vie

perchée sur un Paris rosé (doux comme un souvenir)

ne cesse de se renverser, d’être secouée. 

Le temps condamne sans une crainte

ceux qui plantent un jardin dans le cœur amère

des espoirs naïfs et vains.

Et le futur est un grand monstre dont la voix

est calquée sur les avertissements de nos pères

qui n’avaient pas honte d’être un :

un seul contre le monde. 

Il est certain que j’y penserais longtemps ;

ces chemins imaginaires…

ces villes qui chantent le même air…

…comme une ode : liberté, renouveau…

Et en mon cœur restera planté là,

sagement, impatiemment, 

Le couteau des Adieux. 

(Mais si Dieu existe, alors peut-être trouverons nous notre place là où les anges protègent les inconscients des sauts d’humeur de la chance…)